La révélation s'est avérée désastreuse. Celà fait des années que je me bats, avec force et passion, pour sortir de cette addiction pure et dure, celle qui retient des millions de gens, un peu tous les jours.

Et puis voilà, le moment vient où tu baisses les bras. C'est trop bête, dès qu'une est finie, tu pleures un peu. Mais après ça passe. Et puis BAM. Une de tes potesses te parlent d'une nouvelle trop top, qui s'alignent aux autres, et difficile de s'en détacher. Tu as beau te dire "ça ne peut égaler les classiques, cette fois-ci je tiendrais..". Mais NON ! Comment peux-tu espérer croire que tu seras la Warrior du siècle quand ton cerveau est pré-programmé pour céder à chaque nouvel arrivant ?

Donc voilà, j'ai enfin commencé cette petite perle il y a à peine deux mois, et c'est déjà le sacrilège : pas un jour ne passe où j'ai besoin d'en avoir plus. Accro je vous dis, ACCRO. C'est la priorité après le boulot quotidien du soir. PRIORITE.

Après, Friends, Desperate Housewives, Weeds, That's 70s Show, Skins, Punching Daisies, Dirty Sexy Money, Scrubs... Voilà HOW I MET YOUR MOTHER. Pardon j'ai beaucoup de retard par rapport aux autres, mais j'ai mis du temps à me remettre des huit saisons de Scrubs (déjà que j'attends la neuvième en faisant ma prière devant mon ordinateur en espérant voir apparaître le premier épisode).

Je suis à la moitié de la quatrième saison. Après presque deux mois de visionnage. Il y a une thérapie pour celà ?

Pardon, je dois m'arrêter là, je dois regarder le quatorzième épisode. Mes doigts tremblent.

NON. Non, je n'accepterai JAMAIS une seconde fois "ça". Ca a bousillé plusieurs de mes nuits, d'innombrables journées de ces trois dernières années. Alors qu'elle* revient, une autre flanche. Non, je n'accepterai pas. Surtout pas.

Pourquoi ? Pourquoi cette connerie nous touche de plus en plus ?

La grossièreté est là, j'men escuse. Le moral n'est pas là. La colère fait place. NON. Je n'en veux pas de "ça". Je n'en veux plus. Si elle* a faillit il laisser sa peau, ce n'est pas une autre qui me fera le coup.

 Enfouie dans ma petite pensée, il est ressortit des abymes. Je recommence l'histoire, pour espérer un jour la terminer. Des petits rêves d'adolescente peuvent aussi voir le jour, même si on n'est pas le super écrivain qu'on rêve d'être. Alors on essaie, on bûche.
Le tournoiement des brises avance.

Autrement, dans la famille quart-d'heure-je-suis-une-fille-je-veux-faire-les-boutiques-à-en-crever-le-budget, je veux une veste officier, des t-shirts et sous-pull amples, des santiags, des bottines, des robes, et un bonnet. Ca s'annonce difficile.

J'aime pas les rentrées. Le moral n'est jamais au beau fixe, la tête est pleine de doutes à la noix (NON tu ne vas pas foirer ton année), et les gens sont sur les nerfs.

A vouloir passer du temps avec tout le monde, il en vient des problèmes. Des crises de jalousie, des déprimes, des incompréhensions, du dégoût. Ouaip', les premières semaines sont foireuses, et pardonnez moi l'expression.

Et puis aujourd'hui, c'est 9/11. Pardon oui, tout le monde en parle, c'est chiant, ça fait "comme tout le monde". Mais 9/11 j'avais 9 ans, et j'ai passé l'une des soirées les plus bouleversantes de ma vie. J'ai eu peur que mon père se fasse écraser par un avion dans le jardin pendant qu'il étendait le linge. J'ai été traumathisée par des vidéos atroces de tours qui s'effondrent à l'édition spéciale. J'ai vu à la télé des gens qui sautaient du 112e étage pour espérer échapper au drame, ne réfléchissant même pas, pour survivre au massacre. J'ai presque pleuré en voyant des avions foncer droit dans les tours avec à bords des centaines d'innocents qui ont eu la malchance de prendre CES avions. J'avais 9 ans. On ne montre pas ça à une gosse de 9 ans. Après, elle a peur. Et tous les 9/11, elle y repense. C'est caché, mais c'est toujours là. Même 8 ans après.

Y'a aussi les mecs. Une fille c'est pourrie : toujours à se prendre la tête. Mais c'est ça qu'est bon. Sauf que je suis une VRAIE fille (et une vraie de vraie), et que j'me fais des films super cools. L'adolescence c'est fune pour ça.

Wouuaaaauuuuh. J'me relis et j'me dis que ce post-là, c'est l'un des pires que j'ai écris. Mauvais pour le peu que j'écris sur Mad. Plus le temps, plus l'inspiration. Pardonnez-moi, j'trouverai mieux la prochaine fois.