Une chambre. Un parallélépipède particulièrement privé. Les moulures courent sur les murs gris, on pourrait presque sentir le parfum de la Valentine; au sol un vieux plancher, qui me fait la révérence et une cheminée, condamnée. Les fenêtres sont enfouies sous d’épaisses tentures, couleur albâtre. Si l’on suit du bout des doigts leur lourd et élégant drapé, on gagne la couche. Du blanc encore, toujours. Un clip au décor kitsch, un truc assez cliché. A notre image?
Des volutes de fumée qui s’étirent sur la scène, et le silence.
"Je voulais juste te dire, que je m’en vais."
Tu t’éveilles; m’enlaces et m’embrasses, me respires, m’étreins, me retiens.
Puis tu t’endors.
Je m’apprête à fermer la porte, sans détour.
"Au revoir"
Tu le dis avec tellement de douceur.
Les mots m’écorchent, mais peu importe, je cours.
Le vent chuchote à mon oreille.
Un goût de sang dans la bouche.
J’allume une clope, et je chiale.
Faut croire que ces temps-ci, je sais faire que ça.