C’est moche ici. C’est moche cette maison, ça sent le gris et la tristesse partout, puis on est toujours seul ici, toujours. Ça pue la solitude et la peur, partout, ça pue la souffrance de quatre personnes qui ont décidé d’en finir avec la vie. Y’a cette odeur de pourriture, cette odeur dégueulasse qui vous empêche de respirer, ça vous prend au réveil et ça ne vous lâche plus. Quelques fantômes traversent les murs de temps à autres, des lambeaux d’enfance, des souvenirs, quelques trucs qui vous font croire qu’un jour vous avez été heureux ici. Mais c’est de la connerie, faut pas s’y fier, ce ne sont que des images embellies par le temps, des jadis qu’on pourra raconter en souriant à nos gosses. Y’a jamais un bruit, jamais, à croire qu’on joue au roi du silence depuis des années. J’me demande si quelqu’un y a déjà joué aussi longtemps, j’crois qu’on a pété le record à nous quatre. Puis parfois, un verre se brise, et ça aboie. Des cabots en cage, des enragés, les camisoles volent et ça tabasse, ça gicle, ça se fritte, ça gueule, ça dégueule.
 On s’y fait, je vous assure.

J’ai peur de jamais pouvoir me détacher de cette merde, de jamais la quitter. Qu’elle soit toujours collée sous mes bottes, toute ma vie. J’ai peur d’être enfermée à jamais dans cette chambre d’enfant qui renferme les secrets les plus dégueux, des trucs pas franchement avouables. 
Un mois que je suis revenue, et mon coeur déborde de rancoeur, tellement que j’en fous partout, sur les murs, sur les gens, dans le tromé.

Alors j’me barre, j’rassemble mes affaires et je commence un semblant de vie.
J'voudrais pas finir comme vous, famille de mon coeur.
Et j'ai de l'espoir.