Hier soir, je descends après une bonne journée de boulot, je vois Lyna par terre, en train de jouer avec son ballon de baudruche (ça fait trois jours qu'elle ne le lâche plus, il a pas bonne mine, le ballon). Elle me fait un grand sourire genre "haaa papa, sauve-moi s'il te plaît". Je lui souris en retour et ma p'tite femme se pointe dans le salon en me disant "raah elle veut pas manger sa soupe, ça fait deux soirs qu'elle me fait le sketch".

"Soupe", c'est un bien grand mot. Comprenez "mélange de lait infantile et d'un truc qui donne le goût de carotte au lait". Fort de mon autorité paternelle, je saisis la fifille, la colle dans sa chaise et je lui mets le bib à la soupe (!) devant la bouche. No pasaran, semble me dire la p'tite blonde aux grands yeux. Je demande à Cath de mettre le machin dans un petit bol, je vais lui donner à la cuillère. Elle avale une cuillère et fait une grimace venue d'une autre planète.

Bizarre. Je m'enfile une cuillère, juste pour voir. Elle a raison, la fille, c'est vraiment dégueu, ce truc. Finalement, elle va manger le reste de sa purée. De carotte. Elle va même l'avaler, tiens.

"La soupe, ça fait grandir" ? Tu parles. Avoir des convictions, c'est bien, savoir s'adapter, c'est mieux.