"Ce matin, la machine à laver s'est bloquée.Tout le linge, et notamment le précieux, celui que j'aime le plus, était retenu prisonnier. J'ai essayé d'ouvrir le hublot avec un couteau. En vain. Soudain une détresse profonde m'a envahie. Je ne voulais plus m'occuper de la machine, je ne voulais pas appeler un réparateur, je voulais m'en aller, ailleurs, avec un petit sac sur le dos."

François Poirié, Rire le coeur. Ce que j'aime dans la littérature, c'est ses petits miracles ; ses empilements de noms propres d'adjectifs d'articles de verbes, normalisés par la grammaire, pliés aux conjugaisons, aux accords, à la syntaxe, qui de temps en temps se débrouillent pour être violemment évidents.