J'ai longtemps cru que amour rimait avec passion.Une sorte d'avancée le long d'un fil, basculant alors entre le malheur et le bonheur, entre la haine et l'amour, entre l'enfer et le paradis. Une passion devastatrice, destructrice, dévoratrice, quelque chose qui ne laisse que des cicatrices, pretes à s'ouvrir aux moindres regards, aux moindres paroles, aux moindres maux. Comme si aimer et detester allaient ensemble. Comme si il fallait se faire du mal pour se faire du bien.On le repète trop souvent aux petites filles, "il faut souffrir pour être belle" un bourrage de crâne qui rendrait "il faut souffrir pour être heureux". Un cercle vicieux. Etre persuadé de meriter les pires moments de la vie, ne pas profiter des instants presents, tant on les pense éphemeres. S'enfermer dans une spirale infernale, être schyzo-maniaco-depressive-et bipolaire avec tout ça. Penser que l'amour n'existe pas sans souffrance, craintes, peurs, tiraillements. Aimer à s'en detester, l'aimer à la detester. Parce que vous passer trois ans de votre vie, à vous faire du mal, à vous retamer plus bas que terre, à croire des inepties, à fermer les yeux sur les mensonges, les trahisons, les chutes. S'auto persuader que c'est ça, le bonheur, et que personne ne pourrait nous rendre plus heureux. Nous qui rampons inlassablement à ses pieds, qui au moindre mot trop haut vous écrasent sans precedent.

Mais F. Beigbeder l'a dit. L'amour dure trois ans.Alors aujourd'hui c'est fini.

Et tout recommence.

On se rend compte que l'amour ce n'est pas tout ça, quand on aime, les bonnes personnes, l'amour c'est toujours beau, toujours simple, qu'on a pas besoin de se faire du mal, de se justifier, de prouver sa sincerité, que la vie ne peut pas etre plus belle, quand on aime et qu'on est aimé par des gens comme Eux.

Eux sans qui désormais je ne serai rien. Eux qui redéfinissent le Bonheur. Et on se surprend à esperer que F.B ait tort...

Finalement, je n'ai qu'une certitude.   

  Lui.