Flemmingite aiguë en ce moment, j'ai du mal à écrire, les mots ne viennent plus vraiment, ou bien je n'ai pas le courage d'allumer le pc pour essayer de donner un peu un sens à des bouts de quotidien. D'autant que mon frère est à la maison en ce moment, qu'on parle pas mal et que je n'ai donc plus tellement besoin d'écrire, tiens, c'est cliché ça.

Je sais pas bien pourquoi j'écris, des fois c'est juste pour fixer un instant et donc ça reste prisonnier d'un disque dur, d'autres pour essayer d'extraire de mon crâne des pensées et de les en garder éloignées, et ça couvre un minuscule carnet. Mais en fait je triche, dans le carnet je ne note que des trucs retravaillés, sur un thème précis, et si coup de blues, je relis, et ça ne va pas mieux.

Ce matin, écriture libre, ça ne pouvait pas mieux tomber. Principe : à partir d'un tableau (un paysage limite naïf datant du 14e), racontez quelque chose. Très bien. On dirait que ce serait trois jeunes qui seraient horriblement mal dans leur peau dans ce village étouffant, ils feraient pour plus tard des projets de départ avec conséquences un peu idéalisées et puis un jour, y'en aurait un qui mourrait et du coup, ben ils resteraient dans leur village insupportable. Super. Tu cartonnes, fillette.