J'entre dans une série de clichés gigantesque, c'est un peu la plus grande arnaque du Rock 'n' Roll, McLaren en moins, Kant et Merleau-Ponty en prime. 

Cliché numéro 1 : une clope à ma fenêtre, écoutant the Great Gig in the Sky à la mort de Rick Wright (merde, quoi).
Cliché numéro 2 : j'ai hurlé pour que tout le monde regarde la lune derrière le panthéon pendant que quelques mecs jouaient Hallelujah, Wonderwall, Stairway to Heaven, ou une autre chanson que tout le monde sait faire à la guitare.
Cliché numéro 3 : j'ai dit trois gros mots pas forcément très glorieux dès que j'ai eu 18 ans.
Cliché numéro 4 : des copines m'ont tiré le tarot pendant qu'on finissait un gâteau Ladurée.
Cliché numéro 5 : je bois des litres d'expressos dans des troquets fumeux avec mes petits camarades intellos (mais parfois beaux et drôles aussi, la vie est pleine de surprise. C'est un peu une boîte de chocolats au fond. Merci Forrest, moi aussi je t'aime.)
Cliché numéro 6 : j'ai plein d'amis, et des post-its d'amour le témoignent partout dans ma chambre.
Cliché numéro 7 : je n'ai toujours pas jeté la rose du bar, alors qu'elle devient franchement hideuse et flétrie, mais c'était la première fois qu'un mec m'offrait une fleur.
Cliché numéro 8 : Je lis Malraux en écoutant Léonard Cohen dans un gros pull informe mais magnifique, mug posé sur la table, ventre de chaton adorable sous la main droite.
Cliché numéro 9 : je me suis vengée de l'autre, en riant démesurément aux blagues d'un mec autrement plus cool, en m'appuyant un peu sur son bras, l'air tout à fait indolent.
Cliché numéro 10 : je m'arrête, attends, c'est un chiffre rond, c'est trop joli.