Un jour, un type dans le métro m'a dit "Quand je vous regarde, j'ai l'impression d'être au cinéma...Vous êtes comme elles, comme ces filles-là, celles qu'on voit dans les films." Je sais plus ce que j'ai bien pu dire, un truc con comme un sourire, je crois.

Les yeux rivés sur ce qu’il me reste de toi, mon coeur saute de la blanche à la croche. Les mécaniques s’activent, je m’accroche à la clé, à la portée, mais rien n’y fait, amour, si ce n’est toi. Il est trop tard; je m’enveloppe dans ton absence à défaut de ta peau, et je ne dors plus. Je te cherche, amour, j’ai le poing fermé et je crie à l'oubliée. Tes mots se mêlent au bruit des vagues, et tu réponds : jamais! Ma douce, ma dose, je suis tombé, regarde-moi! J’suis accroc, j’suis à cran. Un shoot, de toi.
Cette nuit-là, dans notre lit. Je deviens silence. Face à ta fureur, ma voix s’éteint. Parle! Mais parle putain! Je pleure, et déploie sur les murs, ce que tu voiles de tes lunettes noires, des capitales sur des mètres carrés. Je suis désolé. Pas autant que moi.
Pour la première fois, tu t’es montré tel que tu es. Tu pleures, toi aussi, tu pleures et tu répètes inlassablement, je suis désolé, désolé de t’aimer.
Peu à peu, tes suppliques recouvrent mes lettres.
“Mais arrête tes conneries, arrête de chialer, t’es con ou quoi? Je t’aime putain! Je t’aime, t’entends?”
Tu me serres contre toi.
Et je me dis, que ma main ne lâchera pas la tienne de sitôt.
Puis je repense au type du métro.
Et je me dis, qu’il a pas tort le con, ma vie n’est qu’un vieux film.