J'ai dit que j'allais parler des autres. Et bien je vais commencer !

Je vais parler de l'autre, de cet inconnu que je fantasme, qui s'insinue dans mon être sans que je sache exactement pourquoi.

L'Autre.

Je le rêve parfois, souvent. Je l'idéalise aussi, j'essaye de le deviner. Je lui dessine des traits de caractère, je le façonne, je le découpe, je le modèle. Je le ficelle aussi, je l'incarcère, parce qu'il est à moi.

Lui seul me connait vraiment car moi seule le connais vraiment. On s'échange, on se sait.

Je m'impatiente souvent, enfin... au hasard de la vie, quand j'attends sous la pluie ou dans le métro. Je le cherche, je le noie sous un flôt de paroles, je le taquine.

Cet Autre, je ne le touche jamais car il n'est pas palpable, je le sent juste sous mes doigts, comme une volute de fumée qui m'échappe des lèvres, parfois.

Cet Autre, c'est le vent qui le transporte, qui lui transmet mes billets doux, mes colères. C'est mon parfum qui l'attire, ou bien est-ce mon caractère ? Il est si différent de moi, il me supporte, même les longues soirées d'hiver, lorsqu'il n'y a plus rien d'autre à faire qu'aimer.

Cet Autre, c'est toi, c'est elle, c'est lui, c'est nous.