Ce week end il y a eu Paul, de nouveau, et sa visite à Paris m'a ramené des mois en arrière.
Paul, la dernière fois que je l'ai vu, on gagnait contre la Nouvelle Zélande, j'étais folle de son cousin et son cousin était fou de moi, on était amoureux, et dans la rue on hurlait de bonheur, on se poussait, un peu bourrés, contre les voiture.
Samuel, Paul et moi, on était le plus merveilleux des trios qu'il puisse exister, et pourtant, Paul, je ne le connaissais que depuis quelques heures.

Samedi, il était là, avec Samuel, ici. Dans ma chambre, sur mon lit, dans ma cuisine. Deux cousins, et puis moi. Leurs blagues pourries et mon rire pourri en écho, du chocolat chaud renversé sur la table et la capacité de Paul à rire de tout, même de Samuel qui m'a jeté.
Ce mec, je le kiffe.
Je veux qu'il quitte Dijon, qu'il habite à Paris. Je veux l'épouser pour de faux, comme il m'a promis.
Qu'il m'apprenne encore de ses merveilleuses expressions. Sentir le pâté. Me chier dans les bottes. Tous ces trucs si poétiques, ouais.

 Samedi on ne gagnait pas contre la Nouvelle Zelande, et Samuel était un peu moins fou de moi, et moi surement un peu moins folle de lui. Nous ne sommes plus amoureux. Mais tous les trois, on était quand même bien.