La page est désespérément blanche; la plume ne glisse plus et les mots s'accumulent dans le réservoir. Je suis à même l'entre-deux et je regarde la Seine, sous les ponts.
 J'ai délaissé tant de choses durant ces années, celles qui me faisaient vivre; je n'ai gardé d'elles que de sombres photographies que je ne cesse de caresser. Je vis à travers des images, mais pourquoi ne pas y pénétrer, pourquoi rester au stade de l'image Soria, pourquoi?
 Il me prend par la main, et m'apprend à vivre. Parfois il a l'impression que c'est pour ça que nous nous sommes trouvés. Suis-je assez présent? Bien sûr, plus que n'importe qui. Je crois que tu n'imagines pas même à quel point je suis heureuse que tu sois ici, ton piano sous le bras. Il y a quelques mois tu m'envoyais valser au sens figuré; qui aurait-pu croire qu'aujourd'hui nous danserions ensembles?