Habituellement, pendant les soldes, je suis planquée chez moi, j'émerge au bout de trois semaines et je regarde ce qui reste. Ca me coûte pas cher, parce que je sais pas si vous avez remarqué, mais au bout de trois semaines, il ne reste quasiment que du 42, voire du 44. Les rares articles taille 36 ayant survécu sont soit importables, soit complètement niquées du genre irréparable. J'économise.

Seulement cette année, je me suis dit que je ferai des soldes de vraie fille, avec repérage la veille, décollage tôt le matin et retour le soir, moi-même croulant sous les sacs et mon compte passablement allégé. Comme dans une série américaine où les filles vont dévaliser les boutiques en troupeau.

J'avais fait une croix sur la meute : quand je fais les boutiques, j'aime bien être seule, sans compter que c'est moins humiliant lors de l'essayage. Le repérage, raté : les boutiques étaient fermées la veille pour préparer les soldes, et chez Bershka, aucun des quatre jeans ne m'allait. Le matin du jour J, j'ai eu la flemme de me lever, ma tête était bien trop lourde pour le reste de mon corps et je me suis affalée et rendormie jusqu'à onze heures. Hum. Quand j'ai débarqué à Tours, il était 14h00 et les files d'attente aux caisses prenaient environ le tiers des magasins. J'ai tenu bon. Dix minutes pour passer en cabine d'essayage, je poireaute ensuite le double pour payer et là, que vois-je ? Une fille sur deux, une fille sur deux a pris le même putain de pull que moi. Le même. Même coloris, même tout, mon pull, la seule fringue que j'achète et toutes les grognasses vont avoir la même, Tours sera noyée sous le pull make a wish. Bordel.

Au moment où je réalise que mon pull va aussi être celui de la moitié des collèges-lycées, je me rends compte que la fille à côté de moi, même stature même minceur, porte mon manteau. Mon putain de manteau.

Je sais qu'un jour, un jour je vais recroiser cette fille et sous mon manteau, elle portera mon pull.