Cette semaine, je n'achète pas de livres. Ni la semaine suivante, ni celle d'après, ni au mois de mars, ni de toute l'année jusqu'aux vacances scolaires, sauf si je croise des trucs de Queneau que je n'ai pas encore, par exemple Odile ou Les enfants du limon ou Un rude hiver ou Les derniers jours ou Saint Glinglin (et après je crois que j'aurai fait le tour de l'oeuvre romanesque du monsieur). Bref, pas de livres. Pas. de. livres.

Non, parce que sérieusement, j'ai devant moi un tome et demi de Don Quichotte, et puis Jane Eyre, Wuthering Heights, un truc de Pratchett, Le Mal de Montano de Vila-Machin qui a l'air très bien, des trucs de théâtre de mes parents, dont un Montherlant, L'île au trésor, de très nombreuses choses en allemand, un Alexandre Dumas, des contes de Maupassant plus dix vieux bouquins de mon grand-père que je ne connais pas (les bouquins, pas l'ancêtre) et le premier Ovaldé que j'ai acquis il y a peu, alors bon, franchement, j'ai de quoi tenir quelque temps.

D'autant que bon, comme j'achète un hautbois professionnel, ma conscience me dit de ne pas dépenser un seul euro, même si, évidemment, jamais de la vie que ça compensera.