Mes cigarettes s’échouent dans un vieux cendrier volé au Ritz, et mes pieds effleurent le plancher avec légèreté. Il est à peine 8h et comme toujours, éveillée avant l’heure, je recrache de la fumée sur mon thé. Dans la cuisine aux murs jaunes qui réchauffent le coeur, le temps s’arrête, je m’en délecte. Cet instant-là est teinté de douceur, cette même lumière qui me poursuit depuis quelques années maintenant.
Il pleut, en cet après-midi de mai et assise sur des marches grisâtres, je parle; mon visage arbore un léger sourire, forcé et empli de tristesse. Je le connais par coeur, celui-ci : fruit d’un certain labeur, un soupçon ironique, lèvres lissées.
Des notes de musiques s’échappent des ouïes, et la douleur m’étouffe.
 On pourrait lire "lâcheté" mais peu importe; elle n'a plus confiance.
Il n’est pas tard et pourtant. Entendre ta voix qui me console à travers le combiné, l’opposé. J’en pleure, tu me dis que ça n’est pas juste; et moi que tout ira bien.
Un peu désemparée, sur mon lit.
Je sèche mes larmes!