Je lis Cosmopolitan comme tous les mois depuis, quoi, trois, quatre ans ? et j'adore ces trucs de filles, superficiels à crever, pas seulement les magazines démontrant par aplussbé que mon but dans la vie est d'avoir un ventre plat, les jambes prodigieusement satinées, un Boris énamouré et la dernière frusque tendance, mais aussi ces quantités de règles idiotes et ces manies risibles, les pépiements bruyants, les ricanements devant des photos mal prises sur portable, grelucher sur une boucle d'oreille, saliver à mort sur le demi-dieu de Love Actually et regarder extatiquement Clint Eastwood jouer au cow-boy, faire les magasins en critiquant systématiquement chaque bout de tissu, me pincer les lèvres pour qu'elles soient moins, enfin plus, enfin voilà, prendre un quart d'heure certains matins pour m'habiller, parce que ce haut et ce pull ça va pas mais pour ce top là je dois changer de soutif, et merde ça va toujours pas, me mordre les lèvres en posant du vernis à ongles sur mes pieds, rincer mes quelques centimètres de cheveux à l'eau froide parce que c'est plus joli et des tas d'autres trucs.

Alors bon, quand le test du magazine Homme en ville me dit que j'ai zéro part de féminité en moi, je lui dis, du fond du coeur, tu te fous de ma gueule ?