En ce moment, je suis d'une morosité à faire pâlir d'envie un trottoir d'automne. La faute à l'inactivité, sans doute. Conséquence : je suis méga chiante et j'ai envie de rien, sauf l'autre jour où je suis passée à la maison de la Presse. Je jette un coup d'oeil aux nouveautés en poche et que vois-je ? Un recueil de nouvelles dont le titre d'un optimisme sans précédent me fait de l'oeil. Passer l'hiver, qu'il s'appelle.

Même dans mes rêves je grogne. Ce matin, 4h36, mon corps me signale qu'il est temps d'opérer un renouvellement de protection hygiénique enfin bref, et interrompt une charmante discussion où ma dernière réplique était "Putain, mais qu'est-ce qu'on va aller foutre à Chambord, merde". C'est dingue, même mon inconscient est vulgaire.

Evidemment il m'a fallu une heure et demi pour me rendormir, et j'ai définitivement émergé à dix heures, lorsqu'un livreur a appuyé comme un goret sur la sonnette du portail. Personne à la maison. Je saute dans mon jean, j'enfile un pull et j'ouvre. Trop tard, le mec est déjà reparti avec son camion. Zen.