"Franchement, t'es super photogénique, c'est juste que t'es pas mon style" Ou comment me dire sans me vexer que je suis trop laide

Mouahahah. Laissez moi rire. Il y avait longtemps. Trés longtemps. Que l'on ne m'avait pas sorti une excuse pareille.

Une nouvelle rencontre webienne donc, suite à l'echec cuisant de la première (no comment). Aux oubliettes la timidité et le manque de confiance en soi. Je n'avais rien à perdre dans tout ça. Alors pourquoi pas.

Oui mais voilà. Le pauvre homme persuadé d'avoir affaire à une bomba latina (oui, apparement je dois être méga photogénique. Enfin bref) a vite déchanté quand il a posé les yeux sur ma petite personne. Pouffage de rire inside. Je le savais trés bien et l'avais prevenu que lui et moi, physiquement parlant, ça l'ferait pas. Mais que-nenni, il ne voulais rien entendre jusqu'au drame.

La soirée se passe. Plutot mal certes. Mais elle se passe.

Trois bises et puis s'en vont. 23h30, il rappelle et sort sa phrase fatidique, désormais mythique pour mes amis. Puis repete au moins 3 fois "Tu le prends pas mal hein, t'es sure??" Oui, j'suis sure mon chou.

Je suis sure tout simplement parce ce monsieur n'est pas "mon style" lui non plus, parce que j'étais la septième nana qu'il rencontrais de la semaine (septième! oui ça me choque) , parce qu'il a fait preuve d'une non-humilité déconcertante et parce que j'aime pas son prénom.

Oui, moi aussi j'ai le droit d'ête odieuse avec des illustres inconnus.

(Et puis "Phénomenes" c'est de la merde en boite. Soyez mignonnes, n'y allez pas. Merci)

Ma mer Méditerrannée. Le soleil. La place 54 d'Hocus Pocus. Le soleil. Les chroniques de San Francisco, tome 5. Le soleil. Deux Pom'Potes à la fraise. Le soleil. Un tube de creme indice 20. Le soleil. Mon corps encore trop... moelleux, mais mon corps déjà un peu hâlé. Et le soleil, encore. Il m'avait manqué ce p'tit con.

Il y a longtemps. Trés longtemps. Que je n'avais pas kiffé le moment présent. Les plaisirs simples et égoïstes, ceux qu'on ne voudrais jamais voir se terminer. Ca n'a pas de prix.

(pour tout le reste, il ya EurocardMastercard... mouais.)

Tu sais, ces heures passées sur aime's'haine à parler d'ta vie à cet illustre inconnu croisé au hazard d'un énième site de rencontre. Ta morale, ton éthique et ton incorrigible manque de confiance en toi fait que la moindre évocation d'une rencontre in-ze-real-life te tord le ventre. Impossible à faire. Trop timide, trop peureuse. Et puis pas vraiment envie de gacher ce qui se passe sur ton écran.

"Voulons nous vraiment nous connaitre, ou simplement se contenter de ça, d'içi quoi?

-Est ce que c'est p't'être pas plus frustrant de rater quelque chose plutot que de le gacher??"

C'est vrai qu'il n'a pas tort. D'autres arguments ont suivis jusqu'à ce que nous décidions de quelque chose de concret. Nous, ces deux timides maladifs, associables et légérement gauches.

Alors c'est vrai qu'il n'est pas celui que je voyais, physiquement parlant j'veux dire. Mais il est chou, derrière ce sourire timide, il est chou. Il a parlé de lui parce que je lui ai demandé et parce que je ne voulais pas parler de moi. Il ne m'a aps regardé bizarrement, ni même détaillé des pieds à la tête quand il a posé un premier regard sur moi. Il est marrant, il m'a sorti des allusions à certaines de nos interminables discussions, nos private jokes en somme.

Une jolie aprés midi, un granita à la fraise, un rayon dvd du Virgin passé au crible et un p'tit bout de pelouse squatté. Mais à part ça rien de bien palpitant, pas de baiser torride, pas de frissons, pas de zsa-zsa-zsu, quelques regards fuyants; mais rien de bien folichon. Et c'est tant mieux. J'ai appris à ne plus attendre, à ne plus espérer pour rien.

L'audace et le courage dont j'ai nous avons pu faire preuve aujourd'hui me suffit pour en conclure que c'était une bonne journée. Ce qui va en découler je n'en ai rien a foutre pour le moment. Je suis juste fiére de moi, fière de nous.

Montpellier. Jeudi 29 mai. 20h30 (et des brouettes… ) . Concert gratuit de Maroon 5 (et Martin Solveig).

Malgré des fans hystériques-prépubéres-en chaleur-encombrantes de Martin Solveig. Malgré des odeurs corporelles improbables. Malgré quelques gouttes de pluie. Malgré des pieds en compote. Malgré trois quart d’heure de retard. Malgré un "Salou Montpellier. Je vous z’aime" approximatif. Malgré la batterie à plat de l’appareil photo. Malgré un tatouage à la limite du ringard.

Adam Levine est définitivement une bombe atomique. Un dieu grec. Une beauté. Si mes yeux pouvaient croquer, je crois bien que je l’aurais bouffer. Et puis sur scène ils boivent de la Corona, boisson officielle de mes soirées de débauche. Et un point commun, un !

[Oui bon, ok, on voit que dalle sur la photo, mais l'esprit y est hein.]

Laissez moi rire.

Dans ma salle de sport où je fais la nique aux kilos superflus (hum, superflus, quel euphémisme) les mamies qui sont avec moi se trémoussent sur un sample de TTC.

"Wahoo, nous on adore cette musique, ce dijé est supeeeer... - elles se tournent vers moi - Dis tu connais, ça existe en cd?!
- Euh, non j'sais pas M'dame..."

Poor girls si seulement elles savaient... Elles en seraient outrées, ne s'en remettraient pas, seraient capables de m'insulter pour autant de "vulgarité", feraient peut être même une attaque.

Ahah. Je suis odieuse.