Me débarrassé du Je tellement superfétatoire. Le Nous m’étouffe, me statufie, me perd. Ensemble, chacun protégé par la fine pellicule qui enveloppe nos individualités. Ensemble, donc. Lui me convient.

Seule à Paris, Nancy est loin et revêche, Noémie très loin est déjà revenu de beaucoup trop d’espaces pour penser que ce voyage sauvera quoi que ce soit à son retour ici. Ensemble, sans se sentir trop seule, il m’accroche à lui.

Photographier toujours, ma vie si banale, quel intérêt a-t-il à ce que je suis ? Sans doute l’idée que de tout cela il ne restera que des images. Images dont la vue me gêne toujours autant, mon image veut me vaincre et puis se défie, s’enfuit pour mieux ressurgir sur le coin d’une table quelconque à défaut d’être enfermée dans un placard gris et triste comme ceux dans lesquels il enferme les centaines de clichés qui le désespère tant.

Pourquoi toujours ton appareil photos ? Parce que je préfère voir les choses dans le viseur de mon Canon. Canon, canon, canon…J’ai envie de toi, entre la cuisine et le salon, je me fous de tout ce que cette envie soudaine peut susciter comme idées d’abandon, de soumission. J’ai une telle tendance à … tu sera toujours loin de ma vérité… alors ce ne sera qu’une infime partie de ce que je récents, rien de très certain et constant… je trahis toujours, même ceux qui m’ont connu entre une cuisine et un salon.

- Pourquoi tu ne sors pas, viens avec moi.

- La lumière du dehors me tue les yeux.

- Viens.

- Non, lâche moi, je ne connais pas R. et V., cela me gène.

- Et moi, tu me connais ?

- Non, même pas tu vois. Antoine.

- Malak.

- Alors ?

- Ce soir on sort Ensemble, que tu le veuille ou non, tu as besoin de prendre l’air.

- Je préfère passer la soirée au lit avec toi.

- Je veux que tu sortes.

- D’ordinaire l’idée de passer une soirée et une nuit complète au lit avec une fille, disons moi, te fait un tout autre effet.

- Je veux que tu sortes.

- Non et inutile de faire semblant de t’intéresser à l’idée que je prenne l’air pour me sentir mieux, par rapport à quoi, dis-moi ? A cette relation, étrange, un mois normal presque anodin qui précédera un autre mois tel que tu le vis ailleurs, qui te révélera à moi…je n’aime pas sortir le soir.

- Tu crois que je vais t’amener aux Chandelles ? Je veux te présenter à ma sœur.

- Pourquoi ?

- Pas.

...And the tears are flowing
wipe them from your face...

Simple Minds - Mandela Day

J’imagine que tout cela est normal, banal, quotidien et donc absolument insignifiant. Réflexe conditionné par les souvenirs de réactions mécaniques.

Avant la fin de l’Apartheid le gouvernement de l’Afrique du Sud effectuait le recensement de la population de couleur noire en photographiant les townships à partir d’avions volants à moyenne altitude. Ils ordonnaient aux habitants de sortir de chez eux, dans leur rue… et puis tel des relevés topographiques ils les prenaient tout connement en photo. De retour au Ministère de l’Intérieur ils développaient ces clichés (quelques centaines de milliers, à l’échelle de l’Afrique du Sud) puis à l’aide d’une bonne loupe ils comptaient les gens sur les photos, sachant qu’un cliché représente un kilomètre carré ils en déterminaient la densité de la population noire dans chaque township… Sauf que sur ces photographies il se pouvait qu’il y ait des « gens de passage » se trouvant là « par hasard », en visite chez des amis ou de la famille … sans compter ceux qui refusèrent de sortir de chez eux pour se faire marquer comme des animaux… En fait beaucoup des habitants des townships se jouaient de ce recensement à la mode Afrikaners.

Ah, l’Etre humain est plein de ressources, jamais à court d’une idée nauséeuse.

Il m’a dit que c’est à cette époque qu’il a prit la décision de faire de sa vie œuvre de Vérité. Contre tous ceux imbus de leurs certitudes culturelles, sociales, économiques, raciales – que ce mot est abject. Chacun ses armes, je l’ai toujours pensé, et les meilleures ont souvent l’apparence inoffensive de ces petits actes insignifiants accomplis dans un quotidien par trop banal.

Je suis Noire lorsque j’entends Louise me dire qu’avec son Master en Droit Européen elle ne trouve aucun poste et que le seul stage qu’elle a pu faire était dans un cabinet de lobbying franco-africain. Lui dire quoi à cela, lui dire rien, tu sais… j’ai la chance de ne pas être trop « typée arabe », d’avoir un nom dont l’origine parait indéterminée accolée à un autre dont l’origine ne pose plus les problèmes qu’il posait il y a soixante ans en Europe… Mais mon deuxième prénom, Malak, je l’ai fait passer à la place d’honneur lorsqu’en 2001 j’ai eu la nationalité française. Je n’ai jamais connu de quelconques discriminations, j’ai toujours pu travailler aux postes et dans les sociétés qui m’ont intéressés, faire les études qui pendant quelques années ont été mon seul et unique centre d’intérêt. On me demandait, bien sûr de quelle origine était mon prénom, comme si elle n’était pas suffisamment explicite. Arabe, était ma réponse, tout à fait arabe, je précisais toujours comme pour signifier à mon interlocuteur la bêtise de sa question. Mais vous êtes née en Roumanie… oui mais mon père est Syrien. Ah, donc vous n’êtes arabe qu’à 50% (rire gras, vaguement complice)...oui peut-être mais lorsqu’on me tient le type de discours que vous me tenez à l’instant j’ai follement envie de l’être à 150%, arabe je précise. Le directeur de la salle des Marchés dans laquelle j’ai travaillé à la Société G. m’a certainement prise pour une détraquée en quête de mon identité et moi je l’ai laissé pour ce qu’il est : un brave type un peu niai.

- Je t’aime.

- Plus que le Cambodge ?

- Plus que ce que tu fais semblant de croire.

- Pourquoi ?

- Tu es dans l’intraquilité permanente.

- Tu m’aimes, donc ?

- Oui.