Ses purs ongles très haut dédiant leur onyx,
L'Angoisse, ce minuit, soutient, lampadophore,
Maint rêve vespéral brûlé par le Phénix
Que ne recueille pas de cinéraire amphore.

Sur les crédences, au salon vide : nul ptyx,
Aboli bibelot d'inanité sonore,
(Car le Maître est allé puiser de pleurs au Styx
Avec ce seul objet dont le Néant s'honore.)

Mais proche la croisée au Nord vacante, un or
Agonise selon peut-être le décor
Des licornes ruant du feu contre une nixe,

Elle, défunte nue en le miroire, encor
Que, dans l'oubli fermé par le cadre, se fixe
De scintillations sitôt le septuor.

De pas grand-chose. Mais zéro fois l'infini n'est pas nécessairement égal à zéro.

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