Le 4 juillet a commencé à minuit quand j'ai ouvert la porte sur lui. La nuit dans ses bras, inattendue.
Il y a eu Amandine, ses pates merveilleuses, et sa cleptomanie. Et ses petits mots <3.

Et puis, les résultats du Bac. J'ai halluciné, crié, pleuré.
17 en Philo.
18 en Histoire Géo.
20 en Espagnol.
20 en Physique Chimie.
18 en SVT.
19 en Maths.
17 en Anglais.
Et 17 en Chinois.
Je suis bachelière 2008, avec mention très bien et félicitations du jury.
Et en plus, je suis prise à Lakanal, pour la prépa d'été.

Je suis un peu sous le choc de toute cette réussite, tout ce bonheur d'un coup, en à peine 22 heures. Aux yeux des autres, je suis celle qui réussit tout. Quand je suis descendue du train, ils m'ont applaudi, et le wagon s'y est mis. Je suis restée plantée sur le quai. Les larmes aux yeux, mais toujours ce putain de sourire qui reste accroché.

Demain matin, je pars.

Reprenons donc depuis le début, avant que leurs ragots viennent tout gâcher.

La Guillemandière, vieille maison de famille vendéenne, parquet qui craque, cheminée dans les chambres, pas assez d'eau chaude pour tout le monde. Le rêve, pour nos quinze corps restés trop longtemps cloués à leur chaise pendant cette semaine de bac.
Une cour carrée, et la maison autour. De l'autre coté, l'herbe, la piscine, et un champ à perte de vue. Quelques mottes de foins, et de grands arbres. Un étang, et pour que le cliché soit parfait, une barque accrochée, pour plaire aux amoureux.

Les heures se suivent et se ressemblent, un peu. Mais on ne se lasse pas de cette douce paresse. Les filles somnolent au soleil pendant que les garçons jouent au foot, ca ne s'invente pas, ils se battent dans la piscine et sournoisement, s'approchent de nous pour en mettre une à l'eau, toute habillée - je finis par ne plus avoir de vêtements secs. On dévore la collection de BD de la maison, et tout passe sous nos doigts avides, qui tournent et tournent les pages, finissent les tomes, cherchent le suivant: "Bordel, Flo, ou t'a mis le tome 3 de XIII?". On redécouvre des plaisirs d'enfants, Astérix, les Tuniques Bleues, Où est Charlie. On mange n'importe quoi, et ne parlons pas de ce que l'on boit. Salade de pates de barbares, quatre-quart avec Nutella, crêpes allourdies en sucre, grillades pour vingt cinq, quand nous ne sommes que quinze, Pringles écrasées, chips trempées dans la salsa. Les deux Pierre se liguent contre moi, je ne finis pas un repas sans être trempée ou tâchée, et quand je fais de la pâte à crêpes avec un presqu'inconnu, nous finissons tous les deux recouverts d'oeufs, de farine, visqueux et collants, manquants de casser le batteur électrique, la cuisine redecorée par nos soins. Les soirées sont l'occasion de grands n'importes quoi dans la vieille grange aménagée spécialement, où trônent deux canapés crevés dans lesquels nous nous affalons, épuisés par le soleil. Il y a ceux qui jouent a des jeux debiles dans la cour - Esprit de la Forêt, Trois Cailloux, Cap's -, ceux qui zonent sur le canapé, ceux qui dansent sous le ciel étoilé - un vieux drap pain tendu au plafond -, ceux dont le regard est perdu, la bouteille à la main, la clope dans l'autre. Certains garçons s'échappent jouer à la X-box, les filles ralent, et malignes, on finit par cacher les manettes dans nos valises, planquées sous nos sous vêtements. La musique oscille entre ringardise absolue et trucs branchés, mais pour nous c'est pareil. Parfois Pierre et moi nous eclipsons. On se retrouve tout seuls, face à l'étang et aux étoiles, nos corps enchevêtrés dans l'herbe. L'épisode est suivi de nombreux fous rires, quand il s'agit, dans le noir, de retrouver mes chaussures, a la seule lumière de l'éclairage faible de nos deux téléphones. Parfois nous nous enfermons dans une chambre, à quatre ou cinq, pour préparer le cadeau de Marc, qui nous a invité. Il a les larmes aux yeux et il sourit, quand on lui offre sa propre Encyclopédie, un album de photos et d'articles sur lui, sur nous, pendant ces trois ans. Nous nous couchons tard, sommes réveillés par des garçons à la gueule de bois prononcée qui viennent beugler dans notre chambre, nous petit-dejeunons pendant une heure, sommes complétement décalés. François est trop mignon, il nous chante des chansons à la guitare. Pendant le retour - deux cars et un TGV - il compose ce qu'il appelle un hymne à l'amour, le futur tube de l'été, et ne se casse pas trop la tête pour les paroles: Pierre et Marie, ils sont jolis, Pierre et Marie, ils sont assortiiiiis. Je suis appuyée à la vitre et Pierre somnole, la tête dans mes bras. De biens jolies vacances.

Je ne m'entend pas avec tout le monde, ici, il y en a que je connais mal, d'autres qui m'agacent. Mais de ces cinq jours, il n'y a rien à jeter.

EDIT

J'ai tout raconté à Samuel et dans un sourire il m'a dit "Oui, il t'a surement fait du charme, et alors? On s'en fout, et toi aussi tu t'en fous, ou pas, c'est toi qui vois. Mais bordel, assume, oui t'es attirante."

Et la voix de Pierre sur mon répondeur.