C'est brouillon. Un truc raturé et taché à l'encre rouge, sur des petits carreaux pourtant bien alignés. Faut croire que j'aime pas ça les lignes; j'ai toujours eu tendance à les dépasser. Poser le pied derrière les limites. On m'le dit souvent, que je fous n'importe quoi, a-quoi-bo-niste, je-m'en-fou-tiste, des trucs en -iste pour qualifier une fille en -a. 

  Dans la foule, les hommes lèvent le poing et crient; femme-enfant glissée sur la scène, je m'abrite sous mon perfecto, priant pour que le déluge ne s'arrête jamais.
Et pour reprendre ce qu'elle m'a soufflé "You are tough"

 Tout va bien dans le meilleur des mondes.

 J'suis pas une poupée. J'suis pas en plastique, ni en cire.
J'suis humaine.
Beaucoup l'oublient encore.

Perdue. 

 Après quelques verres de gin, tu m'envoies un baiser du bout des lèvres avant de claquer la porte. 
 Bordel, ça rime tellement à rien, tout ça.
J'me sens si triste putain.

 Je le répète.
I'm fine without you.