Tu m’as dit “Je te connais par coeur”, et j’ai souri. Après tout, tu n’as jamais vu une seule de mes photographies, ni même une esquisse - si ce n’est mon moleskine consacré à Alice au pays des merveilles. Tu ne m’as jamais vue avec mon violoncelle, d’ailleurs Bach et Fauré me manquent terriblement; tu ne m’as jamais aperçue pointes aux pieds, ou danser le tango. Tu n’as jamais lu quoi que ce soit de moi, si ce n’est des mots laissés sur un tableau. Je ne t’ai jamais parlé de mes overdoses et des maux qui encrassent le fond de mon crâne, je n’ai jamais rien dit des bleus sur mes jambes, ni des cicatrices sur mes bras. Je ne t’ai jamais confié mes ambitions vertigineuses et démesurées, ou encore les images qui m’assaillent sans cesse.

Ils m'envoient des baisers du bout des doigts, et je regarde la voiture partir.
Mon coeur se serre.
Puis un post-it jaune sur le frigo "I already miss you. PS : I love you"
 

Un jour, un type dans le métro m'a dit "Quand je vous regarde, j'ai l'impression d'être au cinéma...Vous êtes comme elles, comme ces filles-là, celles qu'on voit dans les films." Je sais plus ce que j'ai bien pu dire, un truc con comme un sourire, je crois.

Les yeux rivés sur ce qu’il me reste de toi, mon coeur saute de la blanche à la croche. Les mécaniques s’activent, je m’accroche à la clé, à la portée, mais rien n’y fait, amour, si ce n’est toi. Il est trop tard; je m’enveloppe dans ton absence à défaut de ta peau, et je ne dors plus. Je te cherche, amour, j’ai le poing fermé et je crie à l'oubliée. Tes mots se mêlent au bruit des vagues, et tu réponds : jamais! Ma douce, ma dose, je suis tombé, regarde-moi! J’suis accroc, j’suis à cran. Un shoot, de toi.
Cette nuit-là, dans notre lit. Je deviens silence. Face à ta fureur, ma voix s’éteint. Parle! Mais parle putain! Je pleure, et déploie sur les murs, ce que tu voiles de tes lunettes noires, des capitales sur des mètres carrés. Je suis désolé. Pas autant que moi.
Pour la première fois, tu t’es montré tel que tu es. Tu pleures, toi aussi, tu pleures et tu répètes inlassablement, je suis désolé, désolé de t’aimer.
Peu à peu, tes suppliques recouvrent mes lettres.
“Mais arrête tes conneries, arrête de chialer, t’es con ou quoi? Je t’aime putain! Je t’aime, t’entends?”
Tu me serres contre toi.
Et je me dis, que ma main ne lâchera pas la tienne de sitôt.
Puis je repense au type du métro.
Et je me dis, qu’il a pas tort le con, ma vie n’est qu’un vieux film.

Y’a cette gamine avec les genoux en sang qui chiale devant mon comptoir.
Elle chiale à en crever, la môme.
Et j'ai envie de lui écraser le crâne contre le carrelage froid pour qu'elle s'arrête enfin.
C'est drôle, mais pour la première fois, je suis la femme en blouse.
Blanche, la blouse.
Ça me rappelle, quand j'étais gosse, je tombais, souvent. C'était pas vraiment les autres, mais j'aimais bien m'écorcher les rotules, j'aimais bien me laisser tomber sur le bitume de la cour de récré. Ça avait quelque chose de réconfortant.
D'ailleurs, il suffit de regarder mes genoux, encore maintenant, pour comprendre.
A l'époque, mon rêve c'était qu'on mette du rouge sur mes blessures.
Finalement ça n'a pas vraiment changé.