Aujourd'hui je fais un caprice, je reprends mon blog après quinze mois d'abandon (je n'ai pas compté exactement, je ne fais plus de maths du tout). Je suis étonnée de le retrouver tel quel, j'avais l'impression qu'il avait peut-être été englouti par le world wide web. Finalement les archives à vie d'internet, c'est un sacré coup de bol, on a rarement la chance de croiser son ancien moi...

"Ce matin, la machine à laver s'est bloquée.Tout le linge, et notamment le précieux, celui que j'aime le plus, était retenu prisonnier. J'ai essayé d'ouvrir le hublot avec un couteau. En vain. Soudain une détresse profonde m'a envahie. Je ne voulais plus m'occuper de la machine, je ne voulais pas appeler un réparateur, je voulais m'en aller, ailleurs, avec un petit sac sur le dos."

François Poirié, Rire le coeur. Ce que j'aime dans la littérature, c'est ses petits miracles ; ses empilements de noms propres d'adjectifs d'articles de verbes, normalisés par la grammaire, pliés aux conjugaisons, aux accords, à la syntaxe, qui de temps en temps se débrouillent pour être violemment évidents. 

Je ne passerai pas mon prix de hautbois. J'ai retourné toutes les choses dans ma tête et il n'y aura pas le temps pour la dizaine d'heures de cours qui s'ajoute si je le prépare cette année. C'est difficile d'y renoncer, jeter un bon coup aux orties cette vague possibilité qui traînait dans un coin, donner des cours faire des concerts.

Si difficile que j'accepte de rester sur mon diplôme de fin d'études, mais qu'à la rentrée, en contre-partie, je commence le violoncelle. Na.

Je mets mes vingt premières années, enfin du moins les traces matérielles de ces vingt premières années dans des cartons. Les dépôts de la vingt-et-unième vivent en paix dans mon studio: le reste est empaqueté, étiquetté, scotché. Même mes livres (j'ai tenu hors de l'enfermement quelques Queneau élus parmi la masse). Même mes revues. Même mon petit bordel. Même les carnets que, malgré un déni farouche, j'ai toujours tenu plus ou moins régulièrement depuis le début du collège.

C'est très intéressant. On dépose des morceaux de mémoire sur des pages à petits carreaux, on n'y pense plus et quand on ouvre à nouveau, on découvre des merveilles de syntaxe, des perfections stylistiques, des splendeurs lexicales comme : Avec Machin on est vachement ensemble tout le temps (5e). Ce dont je ne me souvenais pas du tout (mais qui c'est Machin, déjà ?). On trouve aussi des comptes-rendus précis (à la réplique près) de TP de physique, qui me font hurler de rire maintenant que l'épisode me revient en mémoire, des Truc : toujours aussi absent de l'émotion humaine, des Tout le monde est avec tout le monde en ce moment; même Bidule a trouvé une fille qui voulait de lui. C'est très injuste. des idioties à n'en plus savoir que faire, des listes, des et il m'a dit et je lui ai dit et il m'a dit qui me semblent parfois peu dignes de la discussion que je souhaitais réécrire.

Les carnets, je continue, c'est ce que je préfère dans le bazar que je balade : c'est tellement mal écrit, mais c'est du texte viscéral, c'est du si j'écris pas je le perds, c'est du mal-être à portée de main, c'est du matériel pour qu'un jour peut-être, c'est du sourire malgré tout parce que ça vaut le coup.