Cette semaine, je n'achète pas de livres. Ni la semaine suivante, ni celle d'après, ni au mois de mars, ni de toute l'année jusqu'aux vacances scolaires, sauf si je croise des trucs de Queneau que je n'ai pas encore, par exemple Odile ou Les enfants du limon ou Un rude hiver ou Les derniers jours ou Saint Glinglin (et après je crois que j'aurai fait le tour de l'oeuvre romanesque du monsieur). Bref, pas de livres. Pas. de. livres.

Non, parce que sérieusement, j'ai devant moi un tome et demi de Don Quichotte, et puis Jane Eyre, Wuthering Heights, un truc de Pratchett, Le Mal de Montano de Vila-Machin qui a l'air très bien, des trucs de théâtre de mes parents, dont un Montherlant, L'île au trésor, de très nombreuses choses en allemand, un Alexandre Dumas, des contes de Maupassant plus dix vieux bouquins de mon grand-père que je ne connais pas (les bouquins, pas l'ancêtre) et le premier Ovaldé que j'ai acquis il y a peu, alors bon, franchement, j'ai de quoi tenir quelque temps.

D'autant que bon, comme j'achète un hautbois professionnel, ma conscience me dit de ne pas dépenser un seul euro, même si, évidemment, jamais de la vie que ça compensera.  

Ca y est.

Le dossier est imprimé, complété, signé ; les photos, les lettres de motivations, les CV sont joints ; les régions, choisies. Et demain, je dépose mon dossier de candidature à ma prof d'allemand. Laquelle l'envoie au CIEP, lequel sélectionne et fait suivre outre-rhin, où les autorités compétentes re-sélectionnent et chargent un gusse de m'appeler pour m'annoncer qu'un poste d'assistant de langue à Birgerstruckglückinvollstrasse se libère pour moi en octobre prochain, et me prie d'apporter : des DVD de films qui sont bien, des tests de magazine, des mp3 de trucs en français sympas, des articles d'actualité un peu marrants, des BD, des nouvelles faciles à aborder, des pubs, toutes sortes de choses qui vont faire qu'ils (quels qu'ils soient) ne regretteront pas de m'avoir engagée, bicose rendre des trucs un peu chiants intéressants, normalement je sais faire.

Je suis dans mes douze heures journalières où j'ai très envie d'y aller.

Demain, je vais tendre mon dossier à la dame, je vais sourire et je vais redescendre les escaliers en me disant non mais ça va pas ma fille, toi, aller en Allemagne, même pas cap', même pas cap', même pas cap'. Et je vais réfléchir en me disant merde, dans quoi je m'embarque.

Pour une fois, ce serait choisir autre chose que la solution de facilité. Facilité médiocre qui consisterait à trimballer mon enveloppe charnelle dans divers amphis en me disant j'aurais dû partir. Facilité qui m'a poussée à prendre des options merdiques en seconde, à ne pas faire L (ouiii, S, c'était sensé être ma solution de facilité ) , à ne pas tenter le Conservatoire, à faire un IUT, à ne pas chercher à intégrer un autre orchestre. Donc, la facilité, je crois que j'ai assez donné.

Je laisse très loin de côté l'éventualité selon laquelle j'obtiendrai l'Allemagne et l'IUP trop bien qui déchire que c'est gzactement ce que je veux faire. J'y pense même pas. J'y pense pas du tout, mais pas du tout.

Ceci est un post postiche, prétexte à indiquer cette formidable nouvelle qu'est l'éclosion d'un nouvel épisode sur mon 20six. Le truc des septs machins, qui n'étaient que six au début, tout ça.

Sinon, comme j'ai bon fond, je vais quand même en profiter pour vous annoncer cete terrible nouvelle : ce midi, je me suis exclusivement nourrie de cookies achetés à la Mie Câline. Waouh, ça, c'est de l'info.

Sinon, j'ai été voir Orgueil et Préjugés jeudi soir. A peu près deux mois que je l'attendais. L'adaptation est plus que bien réussie, elle est parfaite (au moins). Du coup, si on n'accroche pas avec le bouquin, c'est même pas la peine. Le film est hilarant notamment grâce aux personnages, dont les caractères sont particulièrement chargés (ah, Mr Collins !). Les cadettes Bennett sont insupportables à sautiller à droite à gauche tout en hurlant telles deux hystériques, Keira Knightley est radieuse et impertinente, Machin MacFadyen est parfait en Darcy arrogant et méprisant, puis en Darcy à z'yeux bleus, les paysages sont beaux, très anglais et j'adore, vivement le DVD. Contrairement à ce que laisse penser ce que je viens d'écrire, ce n'est pas un film cucul, le réalisateur évite les pièges traditionnels des trucs romantiques, le dosage est bien équilibré, on peut aussi repérer la critique sociale.

Ouaip.  

Chaque fois qu'un début de projet se pointe, une nouvelle possibilité s'ouvre. Et fout tous mes embryons de décision en l'air.

Déterminée, c'est avec toutes mes hésitations bouclées dans mon sac à main que je suis allée faire un tour au CIO, trucmuche d'orientation tout ça. Un grand tour, d'ailleurs, un tour de deux heures et demie. But avoué : trouver. Trouver. Tomber d'un coup sur une formation hyper-géniale, avoir une illumination, mon épiphanie personnelle. Dénicher un plan B qui m'intéresse, puisque le plan A n'accepte à son bord que trente personnes et que certes, je me crois apte à y entrer et y réussir, mais hum, est-ce que les mecs du recrutement vont le croire aussi ? 

J'ai tout regardé. J'ai été sage et disciplinée, j'ai commencé par la brochure Les métiers de l'info-com, bicoze c'est le nom de ma formation actuelle (si on vire l'option de merde que j'ai choisi sous influence) et que l'édition, parfois, est inclue dedans. Ca m'a donné mon plan A (que j'avais déjà, oui) et puis quelques trucs inintéressants. Alors j'ai feuilleté Culture et patrimoine. Et puis Créativité et arts. Et puis Musique et son. Et puis Web je sais pas quoi. Et puis rien, rien de rien de rien. 

Or, il est impossible qu'il n'y ait qu'une seule formation en France qui m'intéresse. c'est impossible, c'est mathématique ou presque.

J'étais donc sûre de moi : Littérature jeunesse à Clermont ou rien.

Rien, c'est à dire une fac de n'importe quoi en attendant de retenter Clermont.

N'importe quoi, genre une équivalence vers une L2 en allemand.

Donc, j'en cause à ma prof, genre est-ce que j'aurai le niveau, ça s'est-y déjà fait, comment qu'on fait d'ailleurs, etc.

Laquelle me répond, grosso merdo, que la fac, je peux oublier, mais qu'il est encore temps de postuler pour un assistanat en Allemagne et d'annuler si j'obtiens Clermont.

Sauf qu'entre-temps, je ne sais plus si je veux aller en Allemagne tout de suite. Mais que bon, le fac, ça me gonfle. Et puis rien d'autre ne m'intéresse, sauf un machin qui sélectionne dur aussi et qui ne mène probablement à rien. Et que poursuivre le hautbois, en Allemagne, ça va être chaud. Sans compter que je ne sais pas si je suis capable d'enseigner le français, au fait.

Dans ma tête, c'est le bordel.  

Hier soir, vingt et une heures, ma mère me demande à quelle heure je me lève demain. Je sais pas encore, je lui réponds, je commence qu'à 10h30, enfin de toute façon y'a pas de souci, j'suis grande hein, je peux régler mon réveil, ne t'en inquiète pas. 

Ce matin, neuf heures moins le quart, ma mère entrouvre ma porte. Euh, à quelle heure est ton bus ? Putain. Putain, putain, putain, mon bus est à neuf heures douze et je devrais être debout depuis trois-quart d'heure, je me suis encore rendormie. Merde merde.

Neuf heures douze, je cours après mon bus, lequel s'arrête et me lance, jovial (enfin le chauffeur, vous avez compris) "alors ma ptite demoiselle, on est en retard ?" Ouais c'est ça, chuis en retard, j'ai pris une douche ultra-rapide, j'ai mangé une demi-tranche de pain et j'ai déjà faim, j'ai oublié de prendre mes cours et mon bouquin spécial cours der merde en amphi, et avec ça j'ai pas eu le temps de me passer le moindre produit sur la gueule, je crois même pas m'être regardée dans une glace pour poser un diagnostic. 

Mon bus se prend dix minutes de retard sur un trajet qui en fait déjà quarante, je rate ma correspondance, je m'avance à pieds rue Nationale pour gagner du temps, le bus que je dois prendre me double. Gnn.

Dix heures vingt, IUT, enfin. Marion me saute dessus : C'est toi qui a pleuré pendant Harry Potter ? Nan. nan c'est pas moi, merci, je sais bien que je suis assez lacrymale ces temps-ci mais non, ça va, Harry Potter, je tiens bien. 

...

En revanche, ouais, bon, j'ai regardé Le Pianiste hier nuit.

Ben ouais. Ouais, j'ai tenu tout le film le gorge serrée et les sourcils froncés à mort, mais la scène où sa boîte de conserve roule avec le liquide qui s'en écoule, et son regard à ce moment-là, oui, je me suis écroulée.

Et j'ai pas eu besoin d'un roman pour mon cours de merde en amphi. J'avais le film dans la tête. Je sens qu'il va y rester longtemps.