Je mets mes vingt premières années, enfin du moins les traces matérielles de ces vingt premières années dans des cartons. Les dépôts de la vingt-et-unième vivent en paix dans mon studio: le reste est empaqueté, étiquetté, scotché. Même mes livres (j'ai tenu hors de l'enfermement quelques Queneau élus parmi la masse). Même mes revues. Même mon petit bordel. Même les carnets que, malgré un déni farouche, j'ai toujours tenu plus ou moins régulièrement depuis le début du collège.

C'est très intéressant. On dépose des morceaux de mémoire sur des pages à petits carreaux, on n'y pense plus et quand on ouvre à nouveau, on découvre des merveilles de syntaxe, des perfections stylistiques, des splendeurs lexicales comme : Avec Machin on est vachement ensemble tout le temps (5e). Ce dont je ne me souvenais pas du tout (mais qui c'est Machin, déjà ?). On trouve aussi des comptes-rendus précis (à la réplique près) de TP de physique, qui me font hurler de rire maintenant que l'épisode me revient en mémoire, des Truc : toujours aussi absent de l'émotion humaine, des Tout le monde est avec tout le monde en ce moment; même Bidule a trouvé une fille qui voulait de lui. C'est très injuste. des idioties à n'en plus savoir que faire, des listes, des et il m'a dit et je lui ai dit et il m'a dit qui me semblent parfois peu dignes de la discussion que je souhaitais réécrire.

Les carnets, je continue, c'est ce que je préfère dans le bazar que je balade : c'est tellement mal écrit, mais c'est du texte viscéral, c'est du si j'écris pas je le perds, c'est du mal-être à portée de main, c'est du matériel pour qu'un jour peut-être, c'est du sourire malgré tout parce que ça vaut le coup.

"Alors moi j'ai trouvé que, vraiment, commencer un examen par une prestation comme ça, c'est... waouh !"

Héhé. Fin d'Etudes, mention Très bien, le jury m'a fait rougir ! Et mon prof de l'an prochain est très motivé, très bon aussi, il a déjà formé un paquet de professionnels et je veux être la meilleure hautboïste amateur du monde !

Hum.

"Cette petite musique amère qui frôle le coeur en coulisse, cette mélodie qui déplie ses gammes à l'envers pendant le spectacle assourdissant de la vie, je veux dire la vie simple, celle qui prend le quotidien en main, avec ses torchons et ses pots de confiture. Ce petit marteau qui tape sur les doigts à chaque fois que l'homme passe à proximité."
Isabelle Pinçon, C'est curieux

Maintenant que j'ai évacué toute l'eau qu'il y avait en moi (et je ne pensais pas en contenir tant), il n'y a plus qu'à se tenir droite et continuer.

C'est drôle ça, j'avais des tas d'idées de trucs à écrire avant de m'installer devant le PC, et maintenant que j'y suis, plus rien.

Je crois que je voulais écrire un truc un peu sautillant mais quand même pas joyeux-joyeux dans le fond, parce que ça me ressemble pas mal.

J'ai lu des tas de bouquins ces deux derniers jours, Puisque rien ne dure de Laurence Tardieu (un couple qui s'est séparé après la disparition de leur enfant, et qui se retrouve juste avant que la femme ne décède); Se résoudre aux adieux de Philippe ? Patrik ? Besson, sont chiants ces auteurs à tous porter le même patronyme (une femme quitté par l'homme qu'elle aime lui écrit des lettres depuis les villes lointaines où elle se réfugie); L'amour est très surestimé de Brigitte Giraud (sur la fin des amours); 24 heures d'une femme sensible de Constance de Salm (une femme écrit des lettres à son compagnon, n'osant oser croire qu'il la trompe); Sa passion de Véronique Olmi (une femme réalise que sa relation avec un homme marié n'aboutira jamais à rien).

Très gai. Je me sens entre deux eaux, j'en profite pour écouter, lire des choses tristes : je serai soit trop au fond, soit trop joyeuse pour le faire ensuite.

(s'il y en a à vous conseiller : Se résoudre aux adieux)